L'automne délicat et pâle
Lentement s'exténue jusqu'à mourir
Dans la brume et la rafale :
Semeurs, semeurs,
Votre tâche
Est la plus belle qui se puisse ;
Semez de la foi, semez du bonheur
Aux plaines pierreuses du Risque.
Je suis parmi vous le plus humble,
Et parfois j'hésite ;
Mais je pressens qu'il faut travailler vite ;
Car, sur la majesté défunte
De la morne terre,
Bientôt l'hiver mortel
Mettra sa griffe de mystère,
Et ce sera la blanche attente
Dans la paix de Noël
Et le froid du silence !
in : Les Servitudes - Les Travaux et les Songes, Mercure de France, 1913.
